NAVAHERMOSA VIVA PARTICIPA

Tú querías que yo te dijera el secreto de la primavera.   Y yo soy para el secreto lo mismo que es el abeto.   Árbol cuyos mil deditos señalan mil caminitos.   Nunca te diré, amor mío, por qué corre lento el río. Pero pondré en mi voz estancada el cielo ceniza de tu mirada.   ¡Dame vueltas, morenita! Ten cuidado con mis hojitas. Dame más vueltas alrededor, jugando a la noria del amor. ¡Ay! No puedo decirte, aunque quisiera, el secreto de la primavera.                                                                                      Federico García Lorca FOTOGRAFÍAS: ÁNGEL SÁNCHEZ

 Abejaruco. En tus árboles oscuros. Noche de cielo balbuciente y aire tartamudo.   Tres borrachos eternizan sus gestos de vino y luto. Los astros de plomo giran sobre mi pie. Abejaruco. En tus árboles oscuros.   Dolor de sien oprimida con guirnalda de minutos. ¿Y tu silencio? Los tres borrachos cantan desnudos. Pespunte de seda virgen tu canción. Abejaruco . Uco uco uco uco. Abejaruco.                                                                                                                                                  Federico García L...

 Llega el invierno. Espléndido dictado me dan las lentas hojas vestidas de silencio y amarillo. Soy un libro de nieve, una espaciosa mano, una pradera, un círculo que espesa,  pertenezco a la tierra y a su invierno. (...)                                                                              Pablo Neruda  (...) Blanca princesa de nunca. ¡Duerme por la noche oscura! Cuerpo y tierra de nieve. Duerme por el alba, ¡duerme! (...)                                                                              Federico Garcí...

 Poned sobre los campos un carbonero, un sabio y un poeta. Veréis cómo el poeta admira y calla, el sabio mira y piensa ... Seguramente, el carbonero busca las moras o las setas. Llevadlos al teatro y sólo el carbonero no bosteza. Quien prefiere lo vivo a lo pintado es el hombre que piensa, canta o sueña. El carbonero tiene llena de fantasías la cabeza.                                                                                                          CAMPOS DE CASTILLA - ANTONIO MACHADO Sinfonía de alegres colores, bajo la sombría capa de espesores: blancas, amarillas, naranjas, violetas, sencillas y orondas, crecen las setas.           ...

 Esparce octubre, al blando movimiento del sur, las hojas áureas y las rojas, y, en la caída clara de sus hojas, se lleva al infinito el pensamiento. ¡Qué noble paz en este alejamiento de todo; oh prado bello que deshojas tus flores; oh agua fría ya, que mojas con tu cristal estremecido el viento! ¡Encantamiento de oro! ¡Cárcela pura, en que el cuerpo, hecho alma, se enternece, echado en el verdor de una colina! En una decadencia de hermosura, la vida se desnuda, y resplandece la excelsitud de su verdad divina. JUAN RAMÓN JIMÉNEZ FOTOGRAFÍAS: ÁNGEL SÁNCHEZ

Cuando la grácil lluvia de septiembre refresca las montañas de mi pueblo su salvaje fauna se remueve empujada por la fuerza de su celo; es entonces cuando se oyen, imponentes, los ásperos bramidos de los ciervos. (...) (...) De repente la sierra se enmudece y se escucha el ruido sordo, seco, que producen los dos machos valientes con el chocar violento de sus cuernos. (...) (...) ¡Qué lujo es observar a los que vencen consumar con la cierva el apareo!, y qué triste saber que algunas veces en el duro y poderoso forcejeo los cérvidos terminan por caerse con sus astas enredadas en el suelo a la espera de una amarga y lenta muerte. (Guillermo Gutiérrez) FOTOGRAFRÍAS: ÁNGEL SÁNCHEZ

 (...) Sólo la sombra sabe los secretos de las casas cerradas. Sólo el viento rechazado y en el techo la luna que florece. (...)                                              Pablo Neruda                              O da a la casa abandonada La casa abandonada del remanso del río, nido de ausencia entre ruinas otoñales, frente al ocaso de oro se entibia lo vacío y en una fiesta triste enciende sus cristales. Rosales olvidados la cercan de tristeza, de rosa y de fragancia; algún lagarto verde duerme a su sol, y el aire le evoca la belleza de lo que se deshoja y de lo que se pierde ... ... en aquel tiempo en que eras paraíso de alegría y de amor, arrullado por aguas y verdores, casa vieja y sin alma. ¡Oh, cómo se vería caer la tarde de oro desde tus miradores! ...

    (...) y tras las cercas de lajas de pizarra se asoman a la carretera los desnudos alcornoques, con su tronco como de barro de alfarero. Les acaban de sacar el corcho. Sobre aquella loma, hecha como para que los portugueses, junto a las lindes, empedraran también el ruedo de una era, están apilados, como curvos ataúdes de la siesta, mientras cantan las chicharras, los corchos recién cortados, que quizá han venido como antaño, a lomos de una burra, oliendo a creación, oliendo a origen. (...)                                                                                                          ANTONIO BURGOS     FOTOGRAFÍA: ÁNGEL SÁNCHEZ  

 ¡Ay natura, quién te ha visto!¡Ay natura, quién te ve! El hombre en su necedad cambió el ritmo de los vientos. ¡Cuánto cambiaron los tiempos, por el hombre y su maldad!   (...)   (...)   En los bosques calcinados he visto llorar al viento, al ver hacer las maletas al pájaro carpintero, y vi a los siete enanitos trabajando de bomberos, hasta a la bruja malvada, le salió el lado bueno, corría desesperada pidiéndole ayuda al cielo para librar a este mundo, de tanto inhumano enfermo. Que cese ya la locura y se vuelva el hombre cuerdo o este mundo se termina convertido en un infierno.   ¡Ay, qué pena me da el mundo al ver a los hombres ciegos! Sin ver cómo se despeña, la vida por esos cerros de locura y vanidad, donde se mueren los sueños. MERCEDES BOU IBÁÑEZ   FOTOGRAFÍAS: ÁNGEL SÁNCHEZ

  Flor que promete al tacto una caricia más que el otoño de un perfume, suave y que, pensada en flor, termina en ave porque su muerte es vuelo que se inicia. Párpado con que el trópico precave de su luz interior la ardua delicia, música inmóvil, flámula en primicia, aurora vegetal, estrella grave. Remordimiento de la primavera, conciencia del color, pausa del clima, gracia que en desmentirse persevera, ¿por qué te pido un alma verdadera si la sola fragancia que te anima es, orquídea , el temor de ser sincera?                                                                            JAIME TORRES BODET     ...